三年前，十五六歲的少年，身披一件并不合身的襤褸長袍，手握一柄銹跡斑斑的長劍，披散的長發幾乎將整張臉遮蓋。一縷清風拂過，潑墨般的發絲飛揚而起，瞬間露出了整張面孔。

        古銅色的肌膚，劍眉斜飛入鬢，目若幽潭，左目下一顆針尖大的淚痣鮮紅欲滴，挺直得鼻梁下面一張薄唇似笑非笑，好似世間萬物皆不入眼。

        這一刻，那靜靜躺在冰冷入骨的雪地里，仿若睡著的男子是誰？

        不，不可能是他，他說過，即便死，也要死在春暖花開的季節，葬在青山綠水間，他受夠了寒冷的冬天，看夠了那刺眼的一望無際的白雪，那無人問津的十五個歲月里，孤寂差點將他吞沒，他不想再過那樣的日子。

        但，那就是他啊！那最討厭寒冷，最討厭白雪，最討厭孤寂的人此刻正孤零零的躺在冰冷的雪地里好似睡著一般。左側身旁的雪地里躺著一張紙條，上面寫著：

        上上簽


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